[Клеп@]

Чудовищно неприятное чувство беспокойства заставило меня оторвать взгляд от книги, которая вот уже неделю скрашивала мою дорогу на работу в столичной подземке. Как обычно уютно устроившись в уголке, я старалась оградить себя от нескончаемого людского потока, от сонных бессмысленных взглядов, от случайно брошенных фраз. Но сегодня неприятное ощущение заставило меня спрятать книгу в сумку, и пуститься на поиски источника моего дискомфорта. Вот напротив меня расположился уже не молодой мужчина, в теплой куртке и вязанном шарфе, замотанным вокруг шеи. Красные глаза и припухший нос явно говорили о простуде, терзавшей его. Чуть дальше молодая особа с наушниками, закрыв глаза мирно дремала, раскачиваясь в такт движения состава. Но тут я поймала взгляд, взгляд таких знакомых и родных глаз.
Боже. Все в этом человеке было такое знакомое и родное. Задорные искорки плясами в небесно голубых глазах. Та – же широкая, по чеширске довольная улыбка, те же непослушные, кудрявые волосы.
Мы долго смотрели друг – другу в глаза. Он улыбался, а я пыталась найти хотя бы одно отличие. Ведь чудес не бывает, а человек, которого я сейчас так неприлично пристально разглядываю, просто не может быть Игорем. Игорь погиб, а незнакомец сидит и смотрит на меня. И наконец, мне удалось разглядеть его родинку на правой щеке, его короткую шею и широкие плечи. У Игорька были сильные руки, всегда покрытые ссадинами и мозолями, оставленными снаряжением, а у незнакомца руки на вид мягкие и изнеженные.
Нет, в тысячный раз говорит мне реальность. Это не Игорь, Это не он.